Wafae Atid y el inmenso placer de dormir en la calle

Hay un momento en el que el bronceado de verano se desmorona bajo los fluorescentes de una oficina sin ventanas o en el interior de un vagón de metro. Pero existe una circunstancia particular que acelera esa corrupción de la piel: sentarse en el transporte público en agosto y ver un anuncio que proclama "Mudarse moooooola". Es la estrategia de una empresa de alquiles de trasteros en una ciudad donde los ancianos son desahuciados por fondos buitre para convertir sus hogares en viviendas turísticas, donde habitaciones en edificios de protección oficial franquista se subarriendan a seiscientos euros mensuales.

En esa misma ciudad vive una presidenta que compró un ático de lujo con dinero público y acaba de instalarse en una urbanización de rentas altas y piscinas profundas. Pertenece a la generación de quienes pudieron viajar por todas partes con asombrosa facilidad pero nunca quedarse en el mismo sitio. La autora de estas líneas se ha mudado diez veces desde que llegó a la metrópoli a ganarse la vida, y no le mola nada el olor a cartón de las cajas donde ha tenido que meter periódicamente toda su existencia. Aun así, goza de derechos que algunos quieren convertir en privilegios: un trabajo que le paga las vacaciones, un techo bajo el cual dormir sin miedo.

Su familia acepta sus ambiciones. Su sociedad la respalda. Nada de esto puede decir Wafae Atid, la joven marroquí que esta semana se hizo viral dos veces. La primera, por expresar en voz alta que sueña con vivir en libertad. La segunda, por ser una mujer guapa, aseada y con un teléfono móvil —ergo, redes sociales— que, como tantos jóvenes europeos, viajó a donde su pasaporte le permitía en busca de trabajo. Si hubiese entrado contratada por una multinacional la llamarían "expatriada". Sigue siendo guapa, pero ahora es también una mujer que, después de pasar la frontera sin garantías de nada, duerme sobre un colchón a la intemperie rodeada de otros que también tienen sueños, móvil, pasado.

Los que la odian lo hacen porque no se ajusta al cliché de migrante que tienen en la cabeza. Leen sus historias y la juzgan con una crueldad que deja pálida a quien la observa. Aprietan los puños quienes ven esta injusticia y desean que, en una especie de voltereta cuántica, todos los que se atreven a juzgarla se despierten mañana en el punto exacto donde ella pasa las noches. Que desde ahí, con la misma equipación que tiene ella, con el mismo género, con el mismo rostro y el mismo pasado, sentados en ese mismo jergón cochambroso pero sin pasaporte europeo, defiendan con tanta intrepidez que ser ella mola.