People taking care of each other, united by music and grief
En la noche en que Salta salió a despedir a Indio Solari, la Plaza 9 de Julio se convirtió en algo más que un escenario de duelo colectivo: fue un espacio donde la comunidad demostró, en un gesto pequeño y espontáneo, que el vínculo que une a los ricoterxs va más allá de la música. Dos celulares perdidos en el pogo fueron devueltos en minutos, de mano en mano, ante las cámaras de una transmisión en vivo. En el corazón del caos y la emoción, la gente se cuidó.
- La muerte de Indio Solari convocó en pocas horas a cientos de personas a la plaza céntrica de Salta, desbordando cualquier previsión y transformando el espacio público en un velorio masivo y vibrante.
- En medio del pogo característico de los Redonditos, dos asistentes perdieron sus celulares entre la marea de cuerpos, un instante que pudo convertirse en frustración pero que tomó otro rumbo.
- Sin organización previa ni llamado oficial, la gente que rodeaba a los damnificados comenzó a buscar los dispositivos entre los pies y el movimiento, extendiendo la búsqueda de forma silenciosa y colectiva.
- Los celulares aparecieron en minutos, pasados de mano en mano hasta llegar a sus dueños, y el momento fue captado en vivo, volviéndose uno de los episodios más recordados de la noche.
- La escena quedó como símbolo de lo que ocurrió esa noche en la plaza: una comunidad unida por el duelo y la música que, incluso en el caos del pogo, encontró la forma de cuidarse mutuamente.
La noticia corrió rápido. Antes de que cayera la tarde, la Plaza 9 de Julio de Salta ya se llenaba de personas que llegaban a despedir a Indio Solari, el líder histórico de Los Redonditos de Ricota. Lo que empezó como un encuentro de amigos y seguidores creció hasta convertirse en una celebración popular cargada de emoción, banderas ricoterxs y remeras vintage.
Que Pasa Salta transmitía todo en vivo desde el centro de la ciudad. La plaza se movía al ritmo del pogo característico de los Redondos —ese ritual colectivo que mezcla el baile con algo más profundo— cuando dos personas notaron que sus celulares habían desaparecido entre la multitud.
Lo que pudo haber sido un momento de angustia se transformó en otra cosa. Quienes estaban cerca comenzaron a buscar, agachándose entre los cuerpos en movimiento, mirando el suelo, pasando la voz. El pogo siguió. Las canciones siguieron. Pero también corría por la plaza esa otra corriente: silenciosa, organizada sin que nadie la organizara.
Minutos después, los celulares aparecieron. Alguien los había encontrado y los fue pasando de mano en mano hasta que llegaron a sus dueños. La transmisión en vivo capturó el momento, y quienes estaban cerca lo festejaron.
Esa noche la plaza fue un mar de banderas y carteles con frases del universo Redondos. Familias, jóvenes, veteranos de mil recitales compartieron historias y canciones bajo la oscuridad que fue cayendo. La recuperación de esos dos celulares, perdidos y encontrados en el medio del pogo, quedó como uno de los detalles perfectos del día: un episodio pequeño que dijo algo verdadero sobre lo que estaba pasando allí.
The plaza filled quickly after word spread that Indio Solari had died. By half past six in the evening, the first fans began arriving at Plaza 9 de Julio in Salta, drawn by the news that a tribute was gathering. What started as a small gathering of friends and followers swelled into something larger—a popular celebration, thick with emotion, full of songs and memories of the man who had led Los Redonditos de Ricota for decades.
Que Pasa Salta was broadcasting the whole thing live from the center of the city. The crowd moved in waves, the characteristic pogo of Redonditos fans—a kind of collective dance that is part mosh pit, part ritual. Somewhere in that press of bodies, two people suddenly realized their phones were gone. The phones had simply vanished into the crowd.
What might have been a moment of panic became something else. The people around them began to search, calling out, scanning the ground beneath the movement and noise. Others joined in, moving through the crowd, looking between feet and under bodies. The pogo continued. The songs continued. But there was also this other current running through it—a quiet, collective effort to find what had been lost.
Minutes passed. And then the phones appeared. They surfaced from the crowd, returned by people who had found them and passed them forward, hand to hand, until they reached their owners. The moment was celebrated by those nearby. It was captured on the live broadcast, this small, unexpected thing happening in the middle of something much larger.
The plaza that evening was a sea of Redonditos flags and vintage band shirts. Speakers played the classics. People held up signs and banners with phrases from the band's universe—"El único héroe en este lío," one of Indio's most remembered lines, appeared on improvised placards throughout the crowd. Families had come. Young people had come. Long-time followers had come. They shared stories of concerts attended, trips taken, moments marked by the Indio's songs.
As darkness fell, more people arrived. Each song sparked a spontaneous chorus. Each memory found an echo among strangers who shared the same passion. The recovery of those two phones, lost and found in the middle of a pogo, became one of the small, perfect details of the day—an unexpected episode that played out live, in a plaza full of ricotero emotion, a moment that seemed to capture something true about what was happening there: people taking care of each other, united by music and grief and the strange, fierce loyalty that binds a community together.
La Conversación del Hearth Otra perspectiva de la historia
What made people stop and search for those phones instead of just moving on?
Because in that moment, the crowd wasn't a crowd of individuals. It was people who had come together for the same reason, mourning the same person. When someone loses something, you help. That's what happened.
Did the phones belong to people who knew each other, or were they strangers?
The source doesn't say. But that's almost beside the point. In a pogo, everyone is pressed together anyway. You're already intimate with strangers. Finding a phone and passing it forward—that's just an extension of what was already happening.
Why does this moment matter enough to report on it?
Because it shows what the gathering actually was. Not just a memorial, but a place where people chose to care for each other. In the middle of grief and music and movement, someone's lost phone became everyone's problem to solve.
Did the phones being recovered change the tone of the evening?
It gave people something to celebrate in the middle of mourning. A small victory. A sign that even in chaos, there's still community. That matters when you're saying goodbye to someone who meant everything.
Was this a rare thing, or typical of how Redonditos fans behave?
The broadcast captured it because it was unexpected and human. But I think it reflects something real about that community—a kind of fierce loyalty that extends beyond the music itself, to how they treat each other.